en nombre del amor

Suzanna Hamilton en la Película de 1984

-Oye, cuantos más hombres hayas tenido más te quiero yo. ¿Lo comprendes?

-Sí, perfectamente.

-Odio la pureza, odio la bondad. No quiero que exista ninguna virtud en ninguna parte. Quiero que todo el mundo esté corrompido hasta los huesos.

-Pues bien, debo irte bien, cariño. Estoy corrompida hasta los huesos.

-¿Te gusta hacer esto? No quiero decir simplemente yo, me refiero a la cosa en si.

-Lo adoro.

(1984, George Orwell) 

es imposible pronunciar amor 

en esas grandes peceras

mientras aplastamos la nariz 

contra el cristal de un mundo sumergido

y un verdugo nos observa desde la superficie

vuestros cuentos infantiles

son el alimento para peces muertos

Son las doce de la mañana entre piernas ajenas

en una habitación clandestina

tratamos la cura de nuestra herida originaria

he corrido toda la noche

por las calles prohibidas de Ciudad Apocalipsis

entre los vómitos que dejaron 

el whisky y la nostalgia en el asfalto

encontré las flores amputadas

del jardín de las Delicias

que respiran muerte en las aceras,

y odian y agonizan y aman

apretarse fuerte para no dejarse ir en el asfalto

¿cómo puede ser el amor en éste Estado de Supervivencia?

sentir un punzón en el bazo

y una lengua en la lengua

que por azar o por fatalidad

se unen a las filas de la Guerra

contra el Horror Vacui de la Humanidad

y a partir de ahí se nos cose

un punto de sutura en la Coraza

y el vacío persiguiéndonos

en ésta carretera de cera

que nos dirige hacia la Sabana o el Desierto

soñamos, soñamos con estaciones templadas

pero sabemos que lo único que podemos hacer

es arder

y de repente un día nos descubrimos amando

en éstos Tiempos en los que se trafica con almas

por productos desechables

mientras miramos por el espejo retrovisor

por si alguien nos sigue

 

apretamos fuerte el acelerador

y gritamos como jauría hambrienta

¡a mí el vacío!

¡a mí los ojos del mundo!

(¡no hay dolor!, ¡no hay dolor!, ¡no hay dolor!, 

¡no hay dolor!, ¡no hay dolor!, ¡no hay dolor!,...)

No me sigáis, quizá sea un pez suicida

o tenga demasiadas agallas para respirar aquí dentro

incendié la pecera

en nombre del amor

Al pasar la barca me dijo el barquero

Hay una vereda entre la casa vieja de Enma

y el rancho de Jimmi en Texas

por donde viaja una carta

Hay una brecha entre un Templo de Nueva Dehli

y una mujer que sangra en Rajastán


En Harlem una niña tiene una vereda que le lleva hasta

las calles de Bangla Desh donde encontrará a Sunita,

que tiene su misma edad

Una brecha entre los pies desnudos de Asanah´s

en Indonesia y los zapatos nuevos de Alicia

Una vereda entre la tribu Sioux

del río Mississippi y Los Tuareg del África Sahariana

por donde viaja la humanidad

Hay una brecha entre los dedos cortados en un taller de Taiwán

y los guantes de látex en un Quirófano de New Jersey

Una vereda entre las casas deformadas de Caracas

y las casas reformadas de Baruta

Hay una brecha entre el Este y el Oeste

por donde se levantan vallas de púas

Hay una vereda entre el Primate de la Selva Amazónica

y el animal humano en su Código Genético

hay una brecha  entre la jaula y el ojo que le observa

en un Laboratorio de New Orleans

Hay una brecha entre el mar y el estrecho

por el que viaja un cayuco

Hay unas flores sembradas por Shaira en Timbali 

en una vereda que llega hasta Émi en París.

Hay una brecha entre la cabeza del nazi

y la cabeza de Dabir en la acera

Hay caminos brecha por los que se derrama la sangre el hambre y la orfandad

Hay caminos vereda por donde viajan las semillas y las mandragoras

hay vuelos que no son del pájaro

 Entonces, ¿tendríamos que seguir pensando que todos los caminos llevan a Roma?


(yo no soy bonita ni lo quiero ser, arrima la barca 1, 2 y 3...)

Napalm

Habrá abrigos sintéticos de pieles humanas

desplomándose en las camas de cualquier hotel de la avenida

y carnes rojas paseándose por los corredores de la muerte

Habrá una demostración de heridas de guerra o de sexo

y una degustación de jamón o cocaína

y una gota de sangre viajando por las tuberías

Habrá sexo instantáneo en cafeterías

ajenas al ruido de las bombas

y de gritos ahogados con Napalm

tras la Guerra de Corea

Y habrá más suministros de las Fuerzas de Paz

Habrá que

bajar a por tabaco una mañana de resaca

pensando en no volver 

(y nunca empezar a fumar)

habrá que ver el acto de aplastar a una hormiga

en la puerta del banco

habrá una niña buscando la destrucción

una ruptura

una decapitación

y brazos tirando un carro lleno de comida o sucedáneo

y brazos estirándose hasta el cielo o a un kilo de arroz

entre el tumulto

brazos

Rostros mirando una pantalla

y rostros como  relojes de Dalí

que se desploman

materias grises

con la misma textura del Napalm

incendiarios

rostros

Y habrá una mujer dando a luz

en la oscuridad

Habrá tierra encima de un cadáver

y flores

y un corte en el cordón umbilical

¿Habrá

alguien que encuentre el amor en mitad de un campo de batalla?

gato vivo, gato muerto.

 Fuente extraída del Rincón de la Ciencia

Cómo puedo saber
Si he quemado tan deprisa el número 7
Si llegó la leche a su boca
o se rompió la botella
en paquetes de ayuda humanitaria

Cómo puedo, dime
saber si la vida existe en este mundo de cartón
o en ese pecho relleno de plomo
a ciencia cierta

Si tengo el sida
O estoy embarazada
O intoxicada por algún alimento manipulado a con-ciencia
Si me quieres o no me quieres
si crecemos o decrecemos
O si estamos o no en lo cierto
sin tener que sacrificar a un solo animal más
en nombre de la Mecánica Cuántica
O en el del Fondo Monetario Internacional

Dime que para descubrirlo no tengo que abrir una caja
ni que la probabilidad o la crueldad son 50 50,

Por favor, dime algo que ya no sepa.

Pav.love Experiment

¿Es hora de comer?

No sé.

¿Dónde están los perros?

Aquí.

¿Y las campanas?

Abre el pecho.

No quiero

¡Abre el pecho!

(tratamiento: aguja, hilo, sangre, lamer la herida)

¿Y nuestra salvación?

                    segregándose en alguna sala de experimentos, probablemmente.

el mecanismo de las sombras

He visto caer cuerpos de sus sombras

como cáscaras de reptil

los he visto consumirse en camas

como pura droga sin cortar

Muchos de los que murieron

dejaron algunas aquí

lo sé, estoy segura

porque gritan de vez en cuando

entre bolas de naftalina y bragas

puedo verlas resbalar

como babosas abatidas

van cayendo una tras otra

como peones de un ajedrez

y esto es tan cierto

como que ya no tengo carne

ni huesos

ni defensas

from poetry to hell

cuando estoy nerviosa  no tiemblo

se me ponen las uñas moradas

los labios morados

y parece que tengo las manos de una muerta

los pies de una muerta

la boca de un cadáver que ríe su muerte

solo me queda la etiqueta por poner

el último número

el último número humano

para entrar en la nevera

calor 

ellos dicen que desprendo calor

(pero yo sé que en secreto se enamoran de mi infierno)

Quarto s/n

Me pregunto si se puede una provocar el des.amor 

como quien se provoca un vómito

Tengo un gramo de felicidad sobre la mesa

restos de cadáveres fermentando en el surco de la cama

la demencia de las moscas

el celo de las perras que escapan de sus casas

las pupilas que dejan los accidentes

un tablero blanco y negro

el cuerpo en combate

mente coño corazón

una nariz rompiendo en mi espalda

una bala respirándome dentro

Asco.

asco y carne en descomposición

Tengo la tristeza consecuente de los polvos apocalípticos

desgajándose en la boca del estómago

y como en esos largos viajes de autobuses viejos

me pregunto una y otra vez

dónde voy a vomitarlo todo

llegado el caso

                               sonando así

Morder sobre collar de pinchos
es infinitamente menos doloroso
que morderle el cuello a la rutina
dividir los hemisferios entre quiero y no quiero
duele bastante, sí
pero menos que ver deshojar
una margarita inocente
víctima del psicópata amante

Los insectos dejaron su aguijón

y se marcharon

alguien dejo un silencio

abrió la piel y esperó a que hiciera efecto

Obra de Mariana Palova "La Espera y el Lazo"

Los globos huyen de las agujas

escapan de las manos inocentemente destructivas de la infancia
turbada sobre la hierba
un avión sobrevuela cada centímetro de mi cuerpo horizontal
un montón de seres escapan hacia algún país
donde probablemente sigan escapando
a cinco centímetros por segundo sobre esta tierra
Las agujas tienen ciertos radares
mientras los globos vagan con el viento
y las estelas de queroseno

La huida me provoca una sensación enervante
y extrañamente feliz
Los aeropuertos siempre me provocan ganas de reptar
y las ciudades ganas de engendrar picos, patitas sin anillas

Mi cuerpo, ese espacio subversivo
tiene toda una eternidad para destruirse y amarse
cuídate de mí mañana
cuando llegues al horizonte
porque hoy soy lo que ves.

Una regadera a un lado
una planta agonizando al otro
mi cabeza oxidada
mi corazón dónde
mi sexo distraído en alguna garganta muda
Dicen que hablar a las plantas
ayuda a su floración

Huelo a sangre
huelo desde una terraza que da al corazón de la ciudad
donde solo huele a bares a humo a nada sucia
huelo a sangre de animales
donde solo huele a óxido a carretera a kamikace
a sangre en caída libre
huelo, y esto es inconfundible
al silencio que arrastro como se arrastra a un muerto a su agujero
a su exacto *agujero

*lugar donde habitan las agujas

El mundo en un retrovisor

Un fado sonando en la radio
a primera hora de la madrugada nuclear

La ciudad de los perros perdidos despierta
entre falos y fados
entre ladrillos y bocados
y entre las paredes de vaginas cubistas.

Bajo el suelo otra ciudad
y bajo los párpados narcóticos
donde las ratas duermen abrazadas
donde las cuchillas rasuran recuerdos
para resucitar a otros
tan cómicos como funestos

La soledad no existe en las cloacas
habita en los portales
en las peceras
en los sienes
y en los bozales

Se instala en la boca
del grito de plástico
y en la virginidad que robó un maniquí
a la palanca de cambios de
un Ford Thunderbird descapotable
(del 66)

Pero la vida podría ser esto
y la eternidad una carretera
en mitad del desierto Arizona-Sonora
y para huir se necesitarían cascarones
Muchos cascarones rotos.

HIPOTENUSA. Poesía Electrónica

Ésta vez nos reunimos en Misa de 8.00, C/ Mesón de Paredes, Nº 71. Madrid, el sábado 4 de Junio a las 21 horas.

!Os esperamos!
beRsos y electrodos

http://www.rgb-kolectiv.com/

http://www.maylagoulue.blogspot.com/

http://www.merymalaya.blogspot.com/

Sobre un muro crecen los dientes del Minotauro
alineados en el filo, cortan la piel de quien pasa.
En el pecho crece un antibalas
soldado al tórax, frena el impacto del corazón que golpea
El delay es insoportable: ecos de la sangre al frenar
La cosmovisión en el laberinto apunta al Sol.

HIPOTENUSA. POESÍA ELECTRÓNICA. Exposición Permanente.

En este encuentro se pretende mostrar el proceso creativo en vivo donde se genera un diálogo a través de diferentes canales de comunicación,
fusionando para ello las artes audiovisuales y la poesía.
Al finalizar la obra se abrirá un espacio de micro abierto para todas aquellas personas que quieran participar.

¡Os esperamos a todas/os!

Un abrazo hipotenúsico

HIPOTENUSA

Nicolás Enciso Núñez www.rgb-kolectiv.com
Mey la Goulue www.maylagoulue.blogspot.com
Mery Malaya www.merymalaya.blogspot.com

CAMINANDO EN VERSO: Paz Hernández, Ricardo Bórnez, Eduardo Andradas, Ana Aneiros, JR. Crespo y Mery Malaya

Corazones, razones y otras vísceras

No puedo ya ir contigo Peter.
He olvidado volar y...
Wendy se levantó y encendió la luz:
él lanzó un grito de dolor..."
James Matthew Barrie
Peter Pan.

Cenar o cenarse a otro ser humano
Investigar otra piel,
que como tú confunde las señales.
El tráfico de órganos está mal visto
(y además ya es un delito)
El tráfico de almas es aún incontrolable.

Y llegó el cólera

Y los ataques de pánico en el metro. La emergencia continua en lugares que solo existen tras las pantallas. El asco en la nevera. El vacío en la sien. Y nos preguntamos mientras nos dejamos la urgencia y la conciencia en artículos de escaparate. La sonrisa triste en el maniquí.
Una niña mira a un perro muy delgado que mira a las muletas de un hombre -cada vez- mas cadáver- en una camilla de uno de esos hospitales que se improvisan en tierra accidentada. Y al perro se le mete un poco de todo esto en las costillas.

El dolor siempre sopla desde un agujero. De Norte a Sur los pájaros abandonan continentes, pero las alas se cotizan alto en los mercados globales.

Me canto, me cuento,
me encuentro a veces
cosas sobre el tiempo
de las luces negras

El insomnio hacía que salieras de tu tumba
te arrinconaras contra la pared de mi costado
y entraras removiendo la tierra que hay
alimentaras a los gusanos que habitan en ella
y proclamaras una guerra entre tu muerte y mi vida.

Primeros Castillos

"The three ages of woman" (detalle)
Gustav Klimt

Recortó la figura de un muñeco
sobre el fondo de un papel blanco
quiso practicar los primeros besos
sobre su cuerpo vacío
rellenarlo con palabras que se instalan en el aire
como aquellos castillos
entonces solo tenía cinco años
era posible. Todo era posible.

Primeros puntos de vista

Most of the time I meditate on the opposite wall.
It is pink, with speckles. I have looked at it so long
I think it is a part of my heart. But it flickers.
Faces and darkness separate us over and over.

Mirror by Sylvia Plath.

Los ojos de Yaqui se descosían de vez en cuando
pero siempre había una aguja, un hilo, un ojal.
En esta casa no está Yaqui ni las costuras de mamá
Ella me enseñó a coser pero nunca donde abotonar mis ojos.

Cuando no sé decir. Collage. Cuando no sé escribir. Pa(ra)(bo)labras.

Anudar. Desanudar. Andar. Desandar. La mancha. La mora. El boli que no pinta. Los clavos. El dolor. El amor. Las muelas. El Juicio. Final. El principio al final del pasillo. Amor de muelas.Las hormigas al esófago. El Opio. El ritmo. El pulso. El mecanismo del péndulo. El orgasmo.Camino esta pared de sombras. El sol al otro lado. Siempre pierdo los pañuelos de mi cuello en los andenes. Frío. El tren lleno. La avalancha antipersonas. No hoy tiempo. Casa. El escondite. La infancia. Los ojos que llueven. Las nubes no lloran. La orquesta a esas horas, en las que el mundo se acaba. La praxis. Literatura en los poros. Poesía en el pulmón. Respiro. Inspiro. Aspiro. El saxo, el lubricado lenguaje del alma. Emigro con el pájaro. El ruido. El vuelo del estornino. Las pataletas en mitad de un sueño pesado. Contra la cama. Las cabras de los árboles a la almohada. Pierdo la cuenta. Un nombre. No busco. Un nombre. Porque sé que existe. Ese lugar. Que deja de ser un nombre para ser. El tablero de la Rayuela, un escondite, un recuerdo compartido. No hay ideas generales. No hay emociones generales. Enfermedades genéricas, sí. La frontera. Las manos templadas. Mi espalda. Se dibuja. El círculo perfecto. Armar. Desarmar. Amar. Al mar. Piezas de un puzle en un sofá. Una piel que se levanta al tacto como diario de la mañana. Un bucle así. La complicada mezcla entre el jazz y el insomnio. Ya son las 6. La felicidad como un Dream a little dream of me de Ella Fitzgerald. La desnudez. Un biombo. Emociones Antagónicas. Discernir. Qué palabra. Y Un silencio se torna una resta implacable. Cosas así al costado. De vuelta a casa. Un día complicado. El insomnio. Esa encrucijada en el cuerpo.

Pájaros que aúllan en la madrugada

La vida, como un comentario de otra cosa que no alcanzamos,
y que está ahí al alcance del salto que no damos.
(Rayuela, Capítulo 104, Julio Cortázar).

A quienes no dormimos
se nos aparecen los pájaros en las paredes
Y nos quitan el alpiste
como llamamiento a una revolución
contra las jaulas doradas.

Barrio Rojo

Tu dedo índice me señala desafiante
Yo soñé con el Barrio Rojo de Ámsterdam
mucho antes de saber de su existencia.
Yo soñé que me exhibía en un escaparate,
que tenía el pelo largo y liso, y fotos
desnuda en un catálogo.
Soñé que me ad-mirabas
como a un animal enjaulado.
También deseabas alimentarme
como el resto de visitantes
Tenías esa encrucijada en el cuerpo
entre el deseo y la compasión
follarme y salvarme
esas eran tus promesas ocultas.
Soñé que me vendías
Porque las ideas también se venden, ya lo sabes.
-Ven conmigo y saborearás la libertad-
No quiero. No me conformo con saborear
Yo lamo. Muerdo. Y escupo.
Transformo todo lo que pasa por mi boca en algo más.
Nunca digas qué es mejor para mí.
Yo soñé que era libre antes de conocer mi propia existencia.

Escrito en conjunto con May La Goulue.

preguntas-balanza

Ventanas en el desierto.

Si hablamos de salubridad
diría que suelo dejarme
las puertas abiertas
todas a la vez
para que entre el viento
y pegue portazos en el alma
entonces,
¿sería esto sano?
quién sabe esas cosas
al menos la casa andará siempre ventilada.

*Preguntas-balanzas: juego entre Talita y Oliveira en Rayuela, Julio Cortázar.