martes, 27 de abril de 2010

Trece Lunas



Descalza en la ventana donde el cielo se asoma. Donde los pájaros también son azules.
Paro y escribo. No en la muñeca. No en las paredes. Ni en los cuerpos.

Una hormiga marca su senda en mi espalda. Ser azul, como los pájaros.

La voz es otra distinta, parece no pertenecernos. Nos asusta.

-Me dijo él con la voz de otra garganta-.
Pero no es más que la misma voz que nos mira desde el fondo. Se exhuma. Busca a la Luna.

Y sopla.

El cielo sigue astillado de estrellas y *me creo de papel de pico a cola.

El viento.

Y sigue mi puño con su letra.

Nos miden. Nos miran. 12/60

-12 meses/60 segundos al día-.

Círculos. Solo números concéntricos en el calendario. Y el Otoño inmóvil sobre él –que se me caen las uñas, al tiempo que sus hojas en mis zapatos-.

Sus hojas. Mis días.

Lunática, exhumada. Descalza. Me he propuesto encontrar las trece lunas. Y ensuciar mis manos de tierra. Como las de mi padre. -Agricultor a los trece-. De la tierra -de la vida-.

Y ensuciarme en general. Primitiva sin remedio.

Alimentarme de vosotr*s. -Los últimos primates entristecid*s que de nuevo están aprendiendo a amar a sus semejantes-


*(Como dice Sofía Castañón en Animales Interiores).




lunes, 19 de abril de 2010


A través de estos cristales sucios
no distingo la lluvia
gota y polvo
se confunden

cristales
y arena -escenario que cambia con el viento-

del otro lado
mi espalda de mujer pájaro huye vertical

mi cuerpo
-ese espacio reversible-
también parece cambiar
de viento a viento

viernes, 16 de abril de 2010

Las Mariposas

Ellas
mujeres del viento
dientes de león

Viven en el
Ojo de Agua

Ellas
ecos de madrugada sangre
de vestido manchado de asedio

Las Mariposas combatientes
que proclamaron
-sacaré mis manos de la tumba y seré más fuerte-
si me matan.
Seré más fuerte.





miércoles, 7 de abril de 2010

Noctamorfosis


La noche tiene la forma de un grito de lobo.


Alejandra Pizarnik.



Oscuridad reflexiva
Noche
fusión-me
entre
luna y aullido
cuenco de manos y pechos
anima-les internos y exhumación
incendio y poesía

sobrevuelo libre de muros
hasta un cielo pintado de
Mañana

llegan los pájaros y nuestra metáfora
plumas
entre
versos y bocas
bocas llenas de versos

v
o c a s - be r sos

no distingo.