(Apaga la cámara)

Hasta que el reloj se quede vacío

vacíos los ojos

y el cielo

hasta que atravesemos cuerpos vacíos

sin nombres

para vaciarnos de ti y de mí

en estaciones

comisarías

retretes

pisos desahuciados.

Los noticiarios se queden vacíos

las madres vacías

de hijas en sus vientres

atravesando desiertos

sin manos

vacíos misiles

vacías las muertes.

Hasta arrojar nuestros vacíos cuerpos

a las calles por ventanas

y dientes lactantes

vaciando suburbios

de amor ambulante

un tiro de gracia

y la flacidez del Estado-Padre mercader

vomitando la ira y el odio

 siglo a siglo.

Atravesar alambradas de plasma

de 500 billetes

en sus casas

vaciar la piel

en uniformes militares

vacías sus mierdas

vacía la guerra

las luces de Gaza

vacío el vacío

hasta que el reloj se quede

vacío

sin nombres.

 Obra de Ana Mendieta

Silueta

1973 - 1977 (México)

Morder las balas
eso es lo que hago
y a mis pequeñas
palabras blancas
las condecoro cada vez
que me alcanzan.
Intimidad underground
en la mañana
en esas horas inexistente dominicales,
a cuestas
te acuestas
y caes en la cuenta
de todos tus ancestros.

Agua cae en la Ciudad narcótica
y yo me expando con los leones de Oz,
camino Montera y Sol
y me bailo el amarillo
por soleares,
cambiando ausencias
por fetiches.
No hay camino en el suelo,
no hay camino
a estas horas,
quizá una Rayuela rozando
una pierna y luego otra.

La lluvia sigue
y yo sigo la piedra.

Doctrina del Shock

Narcosis City amanece entre bostezos

y las altezas salen de sus suburbios

pidiendo limosnas para la plebe

mientras tapian nuestras puertas en el Paraíso

ruegan a Dios nuestro holocausto

de rodillas en Iglesias o Congresos

manchados de pólvora e impunidad

el suelo debería caerse

a esas horas en las que las luces brillan

en Sarajevo

o vuelan piernas

en Irak

se rompen voces

en países presuntamente demócratas

donde los Pueblos claman justicia

y muerden alambradas

y aquí entre el anden y el opio

con el cemento en los ojos

respiro

a medias

ficción en aire.

 

A primera hora de la mañana un hombre salta a las vías

nosotras tan lejos del mundo

los narcos salen de sus casas cada mañana

les ves en la tele, en los bancos y Ministerios

suministrando opio y armas

repitiéndonos hasta la sucidad

"todos los caminos llevan al coma".

pero nosotras a lo nuestro

disculpen las molestias, seguiremos molestando.

Travesía

Una trompeta triste
sube hasta la azotea
una boca más
maldiciendo la miseria humana

construimos casas
con papeles contra el frío y el hambre
pero hay barro ahí fuera
entre los zapatos de los hombres grises

Hay noticias del frente
una solución vendida
para un problema comprado
más madera quemada
la infancia muere por hambre y abandono
el cielo debería caerse

Hay un holocausto en cada garganta
balas democráticamente diseñadas
Las palabras corren delante de fusiles
Hay un lugar para el miedo
calculado, teledirigido y envuelto

Hay gritos de guerra para la paz
escuchen
ahora
un mundo entero está pariendo otro mundo

Tránsito de Venus

Obra de Nicoletta Tomas Caravia

Son gotas

solo son gotas que viajan

de un lugar a otro

transitando

continentes

paredes

células

Lo misterioso

es

mantenerse bailando

entre el tumulto

de huesos perdidos

y seguir exalando aire

a pesar del incendio

el amor está latiendo

bajo ese trozo de tierra helada

nuestra misión es

atravesarla

duele tanto caer en el asfalto

y sin embargo

seguimos hundiéndonos

para encontrarnos

el corazón

somos

el motor de las gotas

transitando distancias

Quién

no

busca pájaros

para respirar

Sonríe, nos están disparando

El elefante se balanceaba

sobre la cabeza del Rey

Alicia no era Alicia

fue quien sufrió la guadaña

la hoguera

las piedras

fue la bruja

la ramera

la santa

quién

quién puede destruir un mundo infame

y volver a recomenzarlo

como aquellos puzles

que encajábamos sin respirar

y seguir amando -a pesar de todo-

cuántas

cuántas veces

somos ojos ciegos

bocas rotas

luces negras

Atrás

repito

atrás

las manos manchadas

los anos manchados

los corazones manchados

de pólvora

no.

no somos la historia del dictador

ni el artilugio metálico

intercambiable por filetes en supermercados

no nos busquéis

en los lavabos

en los puentes

en las alcantarillas

ni en la garganta agónica

de la voz agónica

de aquella agónica civilización

mirad

todos esos tanques

y juguetes rotos 

en las calles

donde antes hubo flores

escaparates de barbies y cazadores

ya no queda nada

solo escombros

pelos

cucarachas

babas

los últimos resquicios

de la humanidad

se apagan las luces

cierra los ojos

abre el pecho

levanta la cabeza

nos alcanzan

las certeras balas del despertar

abre los ojos, ya hemos llegado.

de cara a la pared

Fotografía: Robert Doisneau, 1945

Recuerdo la primera vez que escuchaste this is the end, te quedaste atrapada en un autobús entre tu sueño y tu resorte atraparatas. La huida comenzó en esos días de pupitre encadenado. Siempre era mejor esnifar tiza y tener una buena coartada. La fiebre subía rápidamente. Nos llevaban a casa como niñas enfermas. No soportábamos engullir tantas tantas guerras, números, justificaciones. Sobre todo no soportábamos -no-saber- de dónde venía todo aquello, cómo, hacía donde nos dirigían. Años después la gente sigue subiendo al tren, desayunan, corren, llevan a sus hijas a la escuela y mueren. Mueren por bombas, por hambre, por violación, en campos y estaciones de aerolíneas, con los esfínteres prostituidos -porque hay que atravesar aduanas continente-a-continente- con un código de barras en la cartera y el exilio como pasaporte. Mueren. Y no hay nada más. Hay quien se adelanta y se tira desde una ventana en llamas -te quedas sin pan y ya no soportas el Circo- ya ves. Democracia, lo llaman. Un día voces recitan tablas o Padres Nuestros en la escuela y a la mañana siguiente crujen paredes o verjas. La complicidad del capital diseña municiones humanas escolares -esperando apretar el gatillo-. 
El resto es silencio. 

Recuerdo la primera vez que escuché Child in time dispárate el cráneo. Quiero estar dentro de ti. Y por eso nosotras esnifabamos tiza, como quien simula su propia muerte en mitad de un campo de batalla

Tras la Luciérnaga. Post poesía. Sábado 3 de Marzo

De dos voces y sus (ad)versos
de una guitarra y sus progresiones armónicas
de un piano y sus acordes discordes
nace “Tras la luciérnaga”
la luz ciega
que está tras el árbol o el asfalto
y habita en el bicho que repta o vuela
según sus mutaciones…

Tenemos el placer de invitarles a nuestra presentación
que tendrá lugar en el espaciotiempo indicado. Tras la actuación abriremos un espacio de micro abierto para todo aquel ser que desee liberar sus luciérnagas...

Os esperamos a todxs

Un abrazo

Tras la Luciérnaga:

May la Goulue, poeta y música (voz y piano)
Mery Malaya, poeta (voz)
Luis Granda, músico (guitarra)

 

 

 

Sábado 3 de marzo a las 21:00 h.

en La Misa de 08:00

c/Mesón de Paredes, 71

Metro: Lavapiés o Embajadores

 

Tierra

Enterrar una estrella

no es apagar una estrella

enterrar las armas

no es desterrar
de la Paz

la amputación

amá
is

al viento que
os

mece
y al mismo que

os
rompe

las ventanas

de un

soplo

a una herida

hay

milímetros

de distancia

 
P. por qué

nos abristéis

de par

en par

R. qué

pájaro

no se acerca

a un

abismo


                                       ...cuandoelcaminosuena

mudar

color
de
(nos)
mudar
de
ya es hora
pared
ésta
de
despegar
pájaros

de como nace un pájaro

la mujer araña me mira desde el techo
teje una bonita jaula con insectos muertos para mí

(ven a comer conmigo)
la mantis está deseándome desde la rueda del roedor

(ven a correr conmigo)
pero yo corro hacia la ventana

soy papel soy pluma soy tormenta
y voy a saltar
 

mejor rota que petrificada
 

la calle está blanda 

un cascarón se rompe desde dentro 

si fuera pájaro haría el amor
con el viento
si fuera viento me filtraría 

en los ojos de la ceguera humana

para dar portazos en el alma 

y abrir de golpe las ventanas
 

si fuera amor me quitaría

las espuelas el bozal las vendas
os mordería sin piedad en el centro mismo del vacío

Temple of silence