miércoles, 10 de febrero de 2010



Comienza el espectáculo, la poeta maldita arranca de un papel su cuerpo. Contingente piensa que el escenario es de arena y ella salitre. Su voz escala la garganta herida. Es, en esos momentos cuando recuerda el filo de una piruleta hace veinte años en el parque, como ella misma en su particular trapecio del valor -aFILADA, siempre-.
Le duelen las palabras que hambrientas lamen el sucio papel de aquellos versos derramados en noches de párpados secos y cantos de grillo.
El espectáculo trascurre con normalidad, como simpre: sonrisa y armadura de papel
-ceñidas al cuerpo-.
Y allí frente a los impresentes, maldice una vez más las efímeras costuras de su papel y el filo de aquellos ojos -veinte segundos antes en la arena-.

6 comentarios:

  1. No hay problema en que la armadura sea de papel, no has de maldecir a sus costuras,
    el problema está (pienso) en el hecho
    de ponerse una armadura.

    Me ha gustado mucho. Un abrazo. Bss.

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  2. Maldita poeta ERES,
    de lengua aFILADA
    y perenne habitante del filo...

    Mejor vestir armaduras de papel
    de efímeras costuras
    y repletas de DESpensadas palabras,
    que otras más pesadas
    y CONTRAdictoriamente vacias...

    No maldigas,
    SOLO sigue siendo maldita...

    Esa maldita poeta,
    que ERES...
    y que no teme escenario de arena alguno.

    *

    BESOS enreDADOS!
    ABRAZO ceñido a tu cuerpo...

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  3. "El espectáculo trascurre con normalidad, como siempre: sonrisa y armadura de papel"

    Bienvenida doncella al cuento de hadas que recitan penas, cantares desafinados y poemas,
    Bienvenida a la amarga insertidumbre de salir del antro a un mundo real,a un Madrid sin estrellas ni montañas,
    Bienvenida al baile de los inmortales, a la ultima copa que nunca será, al juego de calla y escucha, sin ser opresión

    Sí, otra vez más sucumbes al Bukowski, al comodo rincon de una ciudad con frio.

    nos vemos alli ;)

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  4. Recitada me ha gustado incluso mas
    gracias
    un besazo

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  5. Huele a Rimbaud esas letras, a impresionismo frances. Saben a Kafka, pero sobre todo suenan a poesia.
    Un Beso

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