Una estación,

lluvia en saliva
y saliva en andén,
dos miradas abismadas
entre mar y paneles de abeja
mientras,
en el horizonte se equilibra el AZUL,
elegido como el mejor de los escenarios
para la actuación del silencio.

Silencio en bocas
y ruido en todo aquello que no importa,

-demasiado ruido-

pero la quietud de las palabras
es eterna
si las voces se ahogan en sed
y el verbo saciar entra en escena.
la miel y la sal ya son una en el abismo...


Silencio, se besa...

A mi querida poetisa Mey.


"Si no puedo bailar, no es mi revolución".
Emma Goldman.

Apóstata de lo imposible,
compulsión por los altos vuelos,
con-dicción antagónica, siempre poética
y crónica funambulista

-pobre niña asilvestrada-,

dicen las gentes de bien,
-de bien atadas-

al verla boca abajo
con su falda en la cara
por cabriolas y a lo cuerdo

enseñando al mundo su orgullo
proclama su revolución.

Construyendo caminos: dirección Utopía.

Ahora
un silencio sangrante en tus párpados,
huecos
secos
un halo parnasiano y un tacto maldito...
me cortan la garganta
tu boca ilegible
tu triste figura,
Ahora
huye de ayer
muerde
la mañana en Siena
con una Luna latiendo
en tus aguas pulcras
un suicidio cerebral
ensucia las pasiones, pasivas

transcurren por tu yugular,

-díme poeta maldito, ¿cómo escribir
en tus manos con mi cuerpo en el exilio?-