Morder sobre collar de pinchos
es infinitamente menos doloroso
que morderle el cuello a la rutina
dividir los hemisferios entre quiero y no quiero
duele bastante, sí
pero menos que ver deshojar
una margarita inocente
víctima del psicópata amante

Una regadera a un lado
una planta agonizando al otro
mi cabeza oxidada
mi corazón dónde
mi sexo distraído en alguna garganta muda
Dicen que hablar a las plantas
ayuda a su floración

El mundo en un retrovisor

Un fado sonando en la radio
a primera hora de la madrugada nuclear

La ciudad de los perros perdidos despierta
entre falos y fados
entre ladrillos y bocados
y entre las paredes de vaginas cubistas.

Bajo el suelo otra ciudad
y bajo los párpados narcóticos
donde las ratas duermen abrazadas
donde las cuchillas rasuran recuerdos
para resucitar a otros
tan cómicos como funestos

La soledad no existe en las cloacas
habita en los portales
en las peceras
en los sienes
y en los bozales

Se instala en la boca
del grito de plástico
y en la virginidad que robó un maniquí
a la palanca de cambios de
un Ford Thunderbird descapotable
(del 66)

Pero la vida podría ser esto
y la eternidad una carretera
en mitad del desierto Arizona-Sonora
y para huir se necesitarían cascarones
Muchos cascarones rotos.

Me canto, me cuento,
me encuentro a veces
cosas sobre el tiempo
de las luces negras

El insomnio hacía que salieras de tu tumba
te arrinconaras contra la pared de mi costado
y entraras removiendo la tierra que hay
alimentaras a los gusanos que habitan en ella
y proclamaras una guerra entre tu muerte y mi vida.

Antítesis. Antimateria.

Lo contrario de guerra no es amor.
Lo contrario de guerra es armonía.
Porque en todo amor hay una guerra
Nuestra guerra consiste en rechazarnos y atraernos asincrónicamente.

Crónicas Nocturas III: Aletear en mitad del Resplandor

Colibrí sobre baldosa.

Tan sucio. Tan bello.

Multiplicada en cientos de mí,
vuelo alrededor de la cabeza de un pájaro.
Pobre pájaro loco. Abre el pico y nadie le entiende.
Hay veces que piensa en disparase/me.

Soy la Alicia apátrida.
La Maga sin tiza
ni rayas que esnifar
en una rayuela sin piernas

El desorden es tan fácil
pasas por aquí
y dejas la escena de un crimen
Cuánto tardaré en borrar las pistas
que siguen la lógica de tu modus operandi

Ted Bundy y otros pocos
también tuvieron sus momentos de gloria
(y hasta clubs de fans)
-el drama es tan romántico-
Dejarlo todo como estaba. Todo menos algo.
El cuerpo.

Los pájaros también (a)ma(n)tan.

Crónicas Nocturnas II: Plomo en las retinas.

Temo amo odio.
May la Goulue

Anclada en la noche
con sus muñecas al cabecero de una cama
Su cuerpo iglú a punto de romper
a su cabeza ideas y disparos

Una hormiga más por aplastar
en su agujero de cáscaras de hombres.
De aquellos amantes maniacos que la mataron.
Ahora rompen filas.

Fumar crack o estar enamorada
Estirar la mano y tocar un refugio en llamas
No quemarse.
Miro al frente y veo las guerras.
Y un brazo menos es un motivo de abrazo.
Pero...

Hay un río
Un jardín
Un cielo
Siempre algo que nos precede. Y que nos sobrevive.

12 de Octubre.
Mientras los aviones de la guerra nos sobrevuelan
follamos como bestias en nombre de la paz.
Nos hemos inventado lenguas,
palabras como Odio/Amo.
Nos hemos inventado.
Las fronteras son muertos apilados.
La paz interior.
Los cables. El ruido. Los peces ahorcados.
La inocencia se (a)paga.

En la rutina veo las caras de la muerte.
Y las cruces para quien las crea.
Y sigo pensado lo mismo (lo único)

-lejos de ella hay algo que no podremos soportar. Nunca.
Y es que al igual que sucede en la guerra,
lo que realmente tememos es a la amputación-.

Crónicas Nocturnas I. Algunos puntos de sutura.

(Aprender a digerir). Y confesar qué hay debajo de un vestido que pasó fuera toda la noche y que prefirió provocarse el llanto para no engordarse de vacío.

(Aprender a montar en bicicleta). Y que lo hizo desde aquel lugar donde nadie podía oírla. Nadie. Excepto las máquinas que pasaban a ras de su carne, tan leve. Mientras descendía pensaba que quizá solo un movimiento hubiera bastado para apretarla contra la carretera.
Pero su inestabilidad la rescató.

(Aprender interpretación). Anoche fue consciente más que nunca de aquella frase, mejor sola que mal acompañada. Y le salió un sarpullido en el culo. Siempre se rodeó de malas compañías en la etapa del dolor y los granos en la frente. -Se lo recordaba su matriz en los momentos cruciales-. Sucedió que acababa de salir de un bar, dónde un tipo le había dicho: o me besas o me voy. Y ella le dijo: lárgate.

(Aprender a pronunciar). No dejó de preguntarse qué hay oculto tras las lenguas cuando las retinas supuran algo que no se saben.

(Aprender a amar). Por eso decidió dosificarse gota a gota, temía ser lo suficientemente tóxica para provocar la muerte. O lo que es peor: sensibilización.

(Aprender a llorar). La vida es mirar una pantalla y sentir la incomunicación. El sufrimiento provoca soledad. El dolor es ser consciente de la vida.

Y llorar descongestiona la entraña.

(Aprender a reír). La felicidad es un gesto en los labios que forma un círculo concéntrico al que te acercas, con los ojos cerrados imitando el mismo gesto primitivo, que al olor de la teta materna aprendimos a articular. (Todo un acto de supervivencia). Una mano en la espalda, comunicarse con otro animal, cantar a tus plantas antes de dormir. Y sobre todo, tumbar al miedo contra la cama o la pared y pronunciarle . Vivir es ser consciente. Reír/Llorar es solo eso. Un rescate. Un acto contagioso. Y Para bien o para mal, ya no nos quedan profilácticos.

Onanismo Mental

El deseo es una enfermedad. Crónica. Cómica. Trágica.
Morder el polvo que fuimos. El polvo que somos.
Enterrar las manos. Enterrarse entera.
Apretar fuerte la mandíbula. Desnudarme. Desgajarme.
Mi léxico me ha abandonado. Enfermo.
Humedecerse y morir. Retornar en soledad.
Sucia. Sucia. Sucia. Nunca estuve tan sucia.
Polvo soy. Mas en barro me convierto.
Entierra tus manos. Un epitafio sobre piel: "ha sido un placer".
El deseo es una enfermedad mortal.