de como nace un pájaro

la mujer araña me mira desde el techo
teje una bonita jaula con insectos muertos para mí

(ven a comer conmigo)
la mantis está deseándome desde la rueda del roedor

(ven a correr conmigo)
pero yo corro hacia la ventana

soy papel soy pluma soy tormenta
y voy a saltar
 

mejor rota que petrificada
 

la calle está blanda 

un cascarón se rompe desde dentro 

si fuera pájaro haría el amor
con el viento
si fuera viento me filtraría 

en los ojos de la ceguera humana

para dar portazos en el alma 

y abrir de golpe las ventanas
 

si fuera amor me quitaría

las espuelas el bozal las vendas
os mordería sin piedad en el centro mismo del vacío

Temple of silence

en nombre del amor

Suzanna Hamilton en la Película de 1984

-Oye, cuantos más hombres hayas tenido más te quiero yo. ¿Lo comprendes?

-Sí, perfectamente.

-Odio la pureza, odio la bondad. No quiero que exista ninguna virtud en ninguna parte. Quiero que todo el mundo esté corrompido hasta los huesos.

-Pues bien, debo irte bien, cariño. Estoy corrompida hasta los huesos.

-¿Te gusta hacer esto? No quiero decir simplemente yo, me refiero a la cosa en si.

-Lo adoro.

(1984, George Orwell) 

es imposible pronunciar amor 

en esas grandes peceras

mientras aplastamos la nariz 

contra el cristal de un mundo sumergido

y un verdugo nos observa desde la superficie

vuestros cuentos infantiles

son el alimento para peces muertos

Son las doce de la mañana entre piernas ajenas

en una habitación clandestina

tratamos la cura de nuestra herida originaria

he corrido toda la noche

por las calles prohibidas de Ciudad Apocalipsis

entre los vómitos que dejaron 

el whisky y la nostalgia en el asfalto

encontré las flores amputadas

del jardín de las Delicias

que respiran muerte en las aceras,

y odian y agonizan y aman

apretarse fuerte para no dejarse ir en el asfalto

¿cómo puede ser el amor en éste Estado de Supervivencia?

sentir un punzón en el bazo

y una lengua en la lengua

que por azar o por fatalidad

se unen a las filas de la Guerra

contra el Horror Vacui de la Humanidad

y a partir de ahí se nos cose

un punto de sutura en la Coraza

y el vacío persiguiéndonos

en ésta carretera de cera

que nos dirige hacia la Sabana o el Desierto

soñamos, soñamos con estaciones templadas

pero sabemos que lo único que podemos hacer

es arder

y de repente un día nos descubrimos amando

en éstos Tiempos en los que se trafica con almas

por productos desechables

mientras miramos por el espejo retrovisor

por si alguien nos sigue

 

apretamos fuerte el acelerador

y gritamos como jauría hambrienta

¡a mí el vacío!

¡a mí los ojos del mundo!

(¡no hay dolor!, ¡no hay dolor!, ¡no hay dolor!, 

¡no hay dolor!, ¡no hay dolor!, ¡no hay dolor!,...)

No me sigáis, quizá sea un pez suicida

o tenga demasiadas agallas para respirar aquí dentro

incendié la pecera

en nombre del amor

Pav.love Experiment

¿Es hora de comer?

No sé.

¿Dónde están los perros?

Aquí.

¿Y las campanas?

Abre el pecho.

No quiero

¡Abre el pecho!

(tratamiento: aguja, hilo, sangre, lamer la herida)

¿Y nuestra salvación?

                    segregándose en alguna sala de experimentos, probablemmente.

Morder sobre collar de pinchos
es infinitamente menos doloroso
que morderle el cuello a la rutina
dividir los hemisferios entre quiero y no quiero
duele bastante, sí
pero menos que ver deshojar
una margarita inocente
víctima del psicópata amante

Una regadera a un lado
una planta agonizando al otro
mi cabeza oxidada
mi corazón dónde
mi sexo distraído en alguna garganta muda
Dicen que hablar a las plantas
ayuda a su floración

El mundo en un retrovisor

Un fado sonando en la radio
a primera hora de la madrugada nuclear

La ciudad de los perros perdidos despierta
entre falos y fados
entre ladrillos y bocados
y entre las paredes de vaginas cubistas.

Bajo el suelo otra ciudad
y bajo los párpados narcóticos
donde las ratas duermen abrazadas
donde las cuchillas rasuran recuerdos
para resucitar a otros
tan cómicos como funestos

La soledad no existe en las cloacas
habita en los portales
en las peceras
en los sienes
y en los bozales

Se instala en la boca
del grito de plástico
y en la virginidad que robó un maniquí
a la palanca de cambios de
un Ford Thunderbird descapotable
(del 66)

Pero la vida podría ser esto
y la eternidad una carretera
en mitad del desierto Arizona-Sonora
y para huir se necesitarían cascarones
Muchos cascarones rotos.

Me canto, me cuento,
me encuentro a veces
cosas sobre el tiempo
de las luces negras

El insomnio hacía que salieras de tu tumba
te arrinconaras contra la pared de mi costado
y entraras removiendo la tierra que hay
alimentaras a los gusanos que habitan en ella
y proclamaras una guerra entre tu muerte y mi vida.

Antítesis. Antimateria.

Lo contrario de guerra no es amor.
Lo contrario de guerra es armonía.
Porque en todo amor hay una guerra
Nuestra guerra consiste en rechazarnos y atraernos asincrónicamente.

Crónicas Nocturas III: Aletear en mitad del Resplandor

Colibrí sobre baldosa.

Tan sucio. Tan bello.

Multiplicada en cientos de mí,
vuelo alrededor de la cabeza de un pájaro.
Pobre pájaro loco. Abre el pico y nadie le entiende.
Hay veces que piensa en disparase/me.

Soy la Alicia apátrida.
La Maga sin tiza
ni rayas que esnifar
en una rayuela sin piernas

El desorden es tan fácil
pasas por aquí
y dejas la escena de un crimen
Cuánto tardaré en borrar las pistas
que siguen la lógica de tu modus operandi

Ted Bundy y otros pocos
también tuvieron sus momentos de gloria
(y hasta clubs de fans)
-el drama es tan romántico-
Dejarlo todo como estaba. Todo menos algo.
El cuerpo.

Los pájaros también (a)ma(n)tan.

Crónicas Nocturnas II: Plomo en las retinas.

Temo amo odio.
May la Goulue

Anclada en la noche
con sus muñecas al cabecero de una cama
Su cuerpo iglú a punto de romper
a su cabeza ideas y disparos

Una hormiga más por aplastar
en su agujero de cáscaras de hombres.
De aquellos amantes maniacos que la mataron.
Ahora rompen filas.

Fumar crack o estar enamorada
Estirar la mano y tocar un refugio en llamas
No quemarse.
Miro al frente y veo las guerras.
Y un brazo menos es un motivo de abrazo.
Pero...

Hay un río
Un jardín
Un cielo
Siempre algo que nos precede. Y que nos sobrevive.

12 de Octubre.
Mientras los aviones de la guerra nos sobrevuelan
follamos como bestias en nombre de la paz.
Nos hemos inventado lenguas,
palabras como Odio/Amo.
Nos hemos inventado.
Las fronteras son muertos apilados.
La paz interior.
Los cables. El ruido. Los peces ahorcados.
La inocencia se (a)paga.

En la rutina veo las caras de la muerte.
Y las cruces para quien las crea.
Y sigo pensado lo mismo (lo único)

-lejos de ella hay algo que no podremos soportar. Nunca.
Y es que al igual que sucede en la guerra,
lo que realmente tememos es a la amputación-.

Crónicas Nocturnas I. Algunos puntos de sutura.

(Aprender a digerir). Y confesar qué hay debajo de un vestido que pasó fuera toda la noche y que prefirió provocarse el llanto para no engordarse de vacío.

(Aprender a montar en bicicleta). Y que lo hizo desde aquel lugar donde nadie podía oírla. Nadie. Excepto las máquinas que pasaban a ras de su carne, tan leve. Mientras descendía pensaba que quizá solo un movimiento hubiera bastado para apretarla contra la carretera.
Pero su inestabilidad la rescató.

(Aprender interpretación). Anoche fue consciente más que nunca de aquella frase, mejor sola que mal acompañada. Y le salió un sarpullido en el culo. Siempre se rodeó de malas compañías en la etapa del dolor y los granos en la frente. -Se lo recordaba su matriz en los momentos cruciales-. Sucedió que acababa de salir de un bar, dónde un tipo le había dicho: o me besas o me voy. Y ella le dijo: lárgate.

(Aprender a pronunciar). No dejó de preguntarse qué hay oculto tras las lenguas cuando las retinas supuran algo que no se saben.

(Aprender a amar). Por eso decidió dosificarse gota a gota, temía ser lo suficientemente tóxica para provocar la muerte. O lo que es peor: sensibilización.

(Aprender a llorar). La vida es mirar una pantalla y sentir la incomunicación. El sufrimiento provoca soledad. El dolor es ser consciente de la vida.

Y llorar descongestiona la entraña.

(Aprender a reír). La felicidad es un gesto en los labios que forma un círculo concéntrico al que te acercas, con los ojos cerrados imitando el mismo gesto primitivo, que al olor de la teta materna aprendimos a articular. (Todo un acto de supervivencia). Una mano en la espalda, comunicarse con otro animal, cantar a tus plantas antes de dormir. Y sobre todo, tumbar al miedo contra la cama o la pared y pronunciarle . Vivir es ser consciente. Reír/Llorar es solo eso. Un rescate. Un acto contagioso. Y Para bien o para mal, ya no nos quedan profilácticos.