Crónicas Nocturnas II: Plomo en las retinas.

Temo amo odio.
May la Goulue

Anclada en la noche
con sus muñecas al cabecero de una cama
Su cuerpo iglú a punto de romper
a su cabeza ideas y disparos

Una hormiga más por aplastar
en su agujero de cáscaras de hombres.
De aquellos amantes maniacos que la mataron.
Ahora rompen filas.

Fumar crack o estar enamorada
Estirar la mano y tocar un refugio en llamas
No quemarse.
Miro al frente y veo las guerras.
Y un brazo menos es un motivo de abrazo.
Pero...

Hay un río
Un jardín
Un cielo
Siempre algo que nos precede. Y que nos sobrevive.

12 de Octubre.
Mientras los aviones de la guerra nos sobrevuelan
follamos como bestias en nombre de la paz.
Nos hemos inventado lenguas,
palabras como Odio/Amo.
Nos hemos inventado.
Las fronteras son muertos apilados.
La paz interior.
Los cables. El ruido. Los peces ahorcados.
La inocencia se (a)paga.

En la rutina veo las caras de la muerte.
Y las cruces para quien las crea.
Y sigo pensado lo mismo (lo único)

-lejos de ella hay algo que no podremos soportar. Nunca.
Y es que al igual que sucede en la guerra,
lo que realmente tememos es a la amputación-.

En la noche de la siembra
los grillos cantan enfermas canciones.
Los árboles se retuercen
y las voces no hablan, se comunican:
-sal de tu jaula alada-.

Las semillas en mi boca
y la lengua en el quicio de una puerta
Ambulante entre plumas y abismos
dije rostros.
Digo jaulas.
Me dirijo al viejo rancho de las memorias.
La aUTOPIstA me observa.
A pesar de nuestro estado actual de conocimiento
el viento sigue en su certeza:
-los árboles serán libres-
y nosotr*s enfermas canciones de grillos.

Mi cuerpo líquido se vierte como
abono de raíces incendiadas
Entonces,
¿qué valor adquiere el miedo
cuando el instinto es otro?

¿cuáles son los parámetros?

comer y decir muerte
vomitar y saber qué del amor.

Y saber qué.

Viento

Salta con la camisa en llamas
de estrella a estrella,
de sombra en sombra.
Muere de muerte lejana
la que ama al viento.

-Árbol de Diana-
Alejandra Pizarnik

Aprendió a montar a la americana
en el preciso instante de la noche que se rompe
la Luna era roja
su boca era rota
No sabía nombrar nada del frío en su piel
ni el porqué de su amor al viento.

Cuatro pupilas se engullen
se asfixian
cuando el viento sopla
la noche se parte entre sus cuerpos.
No llegaron a nombrarse
-pensó que las manos podían ser más elocuentes
que ciertas lenguas
en ciertos momentos-
y lo cierto fue
que esa noche
sus manos
tan solo aprendieron a montar a la americana:
un plan perfecto para escapar de lo sin nombre.

El Caminet

Gesto arañado encontrado en Lavapiés: "El barrio de las Artes"
Los mensajes florecen.

De nuevo ha vuelto a salir. Y unas yemas han caído sobre mi espalda, -como este sol de invierno erizando todo a su paso-.
Hoy es poesía. Hay niñas jugando en los ojos y las sonrisas florecen en las paredes arañadas del desierto.

BiciOsa

Fotografía de gesto arañado
Lugar: El Patio Maravillas
Día de La Criticona 2010

Me precipito hacia las abismales piedras
del camino
con la libertad entre mis piernas.

Flores internas

Nieva polen
llueve en las fosas nasales
No se si comer o dejar que me coman las hormigas
-hacen cosquillas cuando muerden-
Pero las flores
las flores se marchan después de la piel.
No muerden.
Se expanden en (el)silencio.

Trece Lunas

Descalza en la ventana donde el cielo se asoma. Donde los pájaros también son azules.
Paro y escribo. No en la muñeca. No en las paredes. Ni en los cuerpos.
Una hormiga marca su senda en mi espalda. Ser azul, como los pájaros.
La voz es otra distinta, parece no pertenecernos. Nos asusta.
-Me dijo él con la voz de otra garganta-.
Pero no es más que la misma voz que nos mira desde el fondo. Se exhuma. Busca a la Luna.

Y sopla.

El cielo sigue astillado de estrellas y *me creo de papel de pico a cola.

El viento.

Y sigue mi puño con su letra.

Nos miden. Nos miran. 12/60

-12 meses/60 segundos al día-.

Círculos. Solo números concéntricos en el calendario. Y el Otoño inmóvil sobre él –que se me caen las uñas, al tiempo que sus hojas en mis zapatos-.

Sus hojas. Mis días.

Lunática, exhumada. Descalza. Me he propuesto encontrar las trece lunas. Y ensuciar mis manos de tierra. Como las de mi padre. -Agricultor a los trece-. De la tierra -de la vida-.

Y ensuciarme en general. Primitiva sin remedio.

Alimentarme de vosotr*s. -Los últimos primates entristecid*s que de nuevo están aprendiendo a amar a sus semejantes-

*(Como dice Sofía Castañón en Animales Interiores).

A través de estos cristales sucios
no distingo la lluvia
gota y polvo
se confunden

cristales
y arena -escenario que cambia con el viento-

del otro lado
mi espalda de mujer pájaro huye vertical

mi cuerpo
-ese espacio reversible-
también parece cambiar
de viento a viento

Las Mariposas

Ellas
mujeres del viento
dientes de león

Viven en el
Ojo de Agua

Ellas
ecos de madrugada sangre
de vestido manchado de asedio

Las Mariposas combatientes
que proclamaron
-sacaré mis manos de la tumba y seré más fuerte-
si me matan.
Seré más fuerte.

Noctamorfosis

La noche tiene la forma de un grito de lobo.

Alejandra Pizarnik.

Oscuridad reflexiva
Noche
fusión-me
entre
luna y aullido
cuenco de manos y pechos
anima-les internos y exhumación
incendio y poesía

sobrevuelo libre de muros
hasta un cielo pintado de
Mañana

llegan los pájaros y nuestra metáfora
plumas
entre
versos y bocas
bocas llenas de versos

v o c a s - be r sos

no distingo.

Hang

Equilibrandome en las calles
que llevan al Sol,
-esas que a veces
te confunden con cemento-
encontré el sonido de sus manos

y de un solo golpe de acero y nitrógeno
se paró el aire y mi equilibrio

me hablaron de la tierra
que nace antes del asfalto
de las risas que viven bajo la boca de lata

de los pájaros que son libres de ciudad
y de la trayectoria de un pez
que se desvía del frío.

Me contaron sobre él

no de donde venía
ni hacía dónde (re)sonaría de nuevo

sino del hueco en la tierra
que podía escuchar su sonido
y habitar en el rasgar de su (t)acto

me hablaron sus manos

sobre acero y nitrógeno

o sobre piel .