Los insectos dejaron su aguijón

y se marcharon

alguien dejo un silencio

abrió la piel y esperó a que hiciera efecto

Cuando no sé decir. Collage. Cuando no sé escribir. Pa(ra)(bo)labras.

Anudar. Desanudar. Andar. Desandar. La mancha. La mora. El boli que no pinta. Los clavos. El dolor. El amor. Las muelas. El Juicio. Final. El principio al final del pasillo. Amor de muelas.Las hormigas al esófago. El Opio. El ritmo. El pulso. El mecanismo del péndulo. El orgasmo.Camino esta pared de sombras. El sol al otro lado. Siempre pierdo los pañuelos de mi cuello en los andenes. Frío. El tren lleno. La avalancha antipersonas. No hoy tiempo. Casa. El escondite. La infancia. Los ojos que llueven. Las nubes no lloran. La orquesta a esas horas, en las que el mundo se acaba. La praxis. Literatura en los poros. Poesía en el pulmón. Respiro. Inspiro. Aspiro. El saxo, el lubricado lenguaje del alma. Emigro con el pájaro. El ruido. El vuelo del estornino. Las pataletas en mitad de un sueño pesado. Contra la cama. Las cabras de los árboles a la almohada. Pierdo la cuenta. Un nombre. No busco. Un nombre. Porque sé que existe. Ese lugar. Que deja de ser un nombre para ser. El tablero de la Rayuela, un escondite, un recuerdo compartido. No hay ideas generales. No hay emociones generales. Enfermedades genéricas, sí. La frontera. Las manos templadas. Mi espalda. Se dibuja. El círculo perfecto. Armar. Desarmar. Amar. Al mar. Piezas de un puzle en un sofá. Una piel que se levanta al tacto como diario de la mañana. Un bucle así. La complicada mezcla entre el jazz y el insomnio. Ya son las 6. La felicidad como un Dream a little dream of me de Ella Fitzgerald. La desnudez. Un biombo. Emociones Antagónicas. Discernir. Qué palabra. Y Un silencio se torna una resta implacable. Cosas así al costado. De vuelta a casa. Un día complicado. El insomnio. Esa encrucijada en el cuerpo.

Oculta al abrigo de la maleza.

Mi boca besa
lo que muere, y lo acepta. Y la piel misma
del labio es la del viento. (Claudio Rodríguez).

Hay un roce que se convierte en la misma piel
del cuerpo que emigra

Hay un nido en mis pulmones
que crece hacia dentro,
sus crías buscan comida
no encuentran gusano que las sacie
entonces me exigen,
con sus alas puntiagudas
y sus picos deformados por el hambre,
cuídanos
cuída a las huérfanas de aire
que ahora viven enterradas.

Y los gusanos mientras tanto, me piden compasión
déjanos en esta tierra, no nos lleves a los picos.
Aún no.

Me contraigo. Me contracto. Me contagio.

Multiorgánica. Multióptica.

"En ti soy la mutación secreta"
Paul Valéry.

Rescatarse en un país accidentado: de la risa del pánico, del desierto en el tórax. Rescatarme de ti para seguir buscándote en los invernaderos. Porque te adentras y creces. Me rasgas las tripas como este barco rasga las aguas. Y al mar le arranca el llanto de un orgasmo, después me escupe su espuma blanca a la cara. Rescatarte de las botellas mensajeras de cuellos ensangrentados. Aquellas palomas de los edificios blancos nos hablaron: -dejarnos con nuestra tragedia. Rescataros de las certezas del mundo-.

En la noche de la siembra
los grillos cantan enfermas canciones.
Los árboles se retuercen
y las voces no hablan, se comunican:
-sal de tu jaula alada-.

Las semillas en mi boca
y la lengua en el quicio de una puerta
Ambulante entre plumas y abismos
dije rostros.
Digo jaulas.
Me dirijo al viejo rancho de las memorias.
La aUTOPIstA me observa.
A pesar de nuestro estado actual de conocimiento
el viento sigue en su certeza:
-los árboles serán libres-
y nosotr*s enfermas canciones de grillos.

Mi cuerpo líquido se vierte como
abono de raíces incendiadas
Entonces,
¿qué valor adquiere el miedo
cuando el instinto es otro?

¿cuáles son los parámetros?

comer y decir muerte
vomitar y saber qué del amor.

Y saber qué.