Oculta al abrigo de la maleza.

Mi boca besa
lo que muere, y lo acepta. Y la piel misma
del labio es la del viento. (Claudio Rodríguez).

Hay un roce que se convierte en la misma piel
del cuerpo que emigra

Hay un nido en mis pulmones
que crece hacia dentro,
sus crías buscan comida
no encuentran gusano que las sacie
entonces me exigen,
con sus alas puntiagudas
y sus picos deformados por el hambre,
cuídanos
cuída a las huérfanas de aire
que ahora viven enterradas.

Y los gusanos mientras tanto, me piden compasión
déjanos en esta tierra, no nos lleves a los picos.
Aún no.

Me contraigo. Me contracto. Me contagio.

La calle está entrando por la ventana. Al otro lado se escucha el descoser de las gargantas. Son los pájaros y su revelación. A este lado Janis Joplin sigue con su -Turtle Blues-
Entre contracciones deambulo. Encuentro una caja-de esas ocultas en las habitaciones del tiempo-. Dentro, el amor desde el exilio. Aquellas cosas y nosotr*s- dibujos en blanco y negro-.
Se escribe una historia:

Amaba al viento por su forma de acariciar espaldas.
Se colaba entre sus huecos
Sobre todo en sus pulmones

Él la amaba por su forma de soplar la arena
Y su entropía aérea
Pero sobre todo por su escapar después

La calle y sus revelaciones de nuevo a la ventana.
Todo es pasajero.

Un misterio la terquedad de l*s amantes.

Ando ya cansada de mi boca en blanco, de contarte desde mi cefalea
cosas que nos aproximan desde nuestras lejanías particulares:
que el campo esta sangrando y desde mi ventana se acercan las mareas
-que andan también ya cansadas de los techos azules-.

Y que ahora estoy pensando en ama-polas.

Ella camina lento

Esta noche es de humo
de boca a matriz

atrás dejó una barra
unos ojos xdistantes
y las bocas de humo
las tóxicas bocas de poemas que no se dicen

atrás
las manos que acarician árboles
que ahora son celulosa inerte
y supuran versos

rasgada
de piel a voz
camina lento
hacia la casa que no la espera tan temprano

se refugia entre las flores cementadas del desierto
en los versos que no son del papel,
esta noche no.
Se bailan entre las sábanas

y después se esfuman
entre el pelo
y bajo la lengua

Mientras camina
se le antoja pensar que todo el humo de esta noche
son poemas que no se pueden escribir

-y punto-

Contracción de líneas

Una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío

Amantes, Alejandra Pizarnik

De "Los trabajos y las noches" 1965

Dejaste la piedra de corazón
en mis manos
la estatua del verbo amar
y la inquietud de mi sangre.

se desprendió mi rutina
con ese batir de alas
de tu boca

y ahora voy metiendo
nuestros cuerpos entre paréntesis
y nuestro sentir entre comillas
para que duela menos
cuando nos leamos lejos

y cuando eso suceda
recordaré que supiste muy bien
como saborearme entre las líneas.

Madrid 8 de Marzo
una barra de bar
alcohol y pupilas
ni muy juntas, ni muy separadas
de momento intoxicándose

Ella se expande al otro lado
de la ventana
y se detiene en los cuatro mástiles
que retienen la ciudad

Vuelve a las pupilas de enfrente.

-quieres ser mi anécdota esta noche?-

te llevaré a mi anecdótica habitación

al de-sastre

No. No temáis Ulises
no canto para matar
en todo caso después de morir

Tampoco ardo en hogueras
que son contra la revelación

Ni tengo infección de manzana.

He sido Sirena, Bruja, y Eva
antes que todo lo anterior
mi Historia se ha escrito al reverso.
Con la letra pequeña.

Me llaman fresca , perra, puta
mujer de mala vida, gratis
me denomina la Real Academia de la Lengua
-Española-

gratis -por lo visto un mal término-
aunque tanto si cobro como si me trueco
prostituta,
una profesión un tanto inadecuada
según este cuento

Pero también fui princesa
si dormía esperándote
y pura nieve
si elegía el blanco

de nuevo la manzana
y su veneno

Morir o matar

si no, salir huyendo tras la carroza
y perder un frágil zapato de cristal
así debía ganarme
ese honor de princesa

¿Qué dices?
¿Te vienes al de- sastre?.

No temas Ulises
no es necesario
más mástiles en las ciudades

No canto para matar

en esta historia cantamos todas
y que no te engañe la Real Academia de la Lengua
-Española-

tú también estás dentro.

Hoy andaba debajo de la risa

con todo el llanto a cuestas...

...Roto el pudor de las estatuas,
algunas lloran por el ojo izquierdo.

José Ángel Valente

Hoy es el día de lluvia que no cala
el día de la sal en los ojos que no lloran

Hoy la noche más larga
la luz oculta de la luna

La madrugada y el alba hiladas
las manos infinitas en la pared

ausentes

del cabecero de mi cama
ausente

Lo circunstancial en la piedra del camino

La crónica del día en el calendario anacrónico

Hoy, el presente impresentable

la caótica calma

Pero hoy finalmente será mañana

cuando la lluvia cale.

De ti a ti

viajo a cien mil leguas sumergida

hasta mi última coraza

se transforma en cora – zón

y siento metAMORfosis

en tus manos indelebles

ya no queda nada de este cuerpo

nada de mi razón.

Ni carne, ni huesos me acotan

ni miedo, ni muerte.

Ahora soy azul de sal,

danza ondulante

Soy líquida

y me derramo...

A mi querida poetisa Mey.


"Si no puedo bailar, no es mi revolución".
Emma Goldman.

Apóstata de lo imposible,
compulsión por los altos vuelos,
con-dicción antagónica, siempre poética
y crónica funambulista

-pobre niña asilvestrada-,

dicen las gentes de bien,
-de bien atadas-

al verla boca abajo
con su falda en la cara
por cabriolas y a lo cuerdo

enseñando al mundo su orgullo
proclama su revolución.

Construyendo caminos: dirección Utopía.

Éxodo

Dónde la mirada se pierde se abre un camino hacia el éxodo,

en que la manada busca su sed en otras aguas
y con ellas se escapan las manos que no corren
se d e s l i z a n
-por nuestros cuerpos barandilla-.
Partió también el desperezo primogénito
de la mañana lluviosa
al lado de un cuerpo escrito
la noche anterior.
Nuestra impostura
- y el kamasutra-
se fueron por la la ventana
de la casa que no tuvimos,
de las paredes que pintamos de sexo tinto,
nuestros ojos enfermos,
y los monstruos de nuestra cama.
Solo algo nos quedó
algo que no pudo escapar jamás
junto con el resto de la manada...

son las palabras escritas sobre nuestros cuerpos
con las manos de un Eros negligente.

Desequilibrista

" Lo absurdo es la razón lúcida
que compruba sus límites "

Rieux, en La Peste

Acéfalo equilibrista
sobre una cuerda tensada
camina mi cuerpo
en éste circo de pulgas.
Mientras tanto, me mareo
entre sus manos de trapecista,
que me llevan al bucle de mi desequilibrio,
- junto con el resto de objetos perdidos -.

Temo romper esta cuerda petrarquista,
desde hace tiempo acostumbro
a caer sobre colchones desplumados,
y evito siempre que puedo,
las manos colchoneta...

de tal forma
que suelo, sin remedio alguno,
acabar en las manos del trapecista.

- Desde niña, ya lo decía mi madre,
cuánto te gustan hija las artes circenses -.

"...Amanecer debilitado
confuso con el golpe de las primeras luces,
creer inútilmente que no nos roban nada"

A. Neuman

La Luna está nublada,
amarilla, morfinómana,
con ese aspecto en calma
- precedente al exterminio-.

Shhh...puedes escuchar el estertor
de la noche?
el alba amenaza elocuente.
Expectante y vigía,
Sadalmelik
nos mira boca abajo
desgarrarnos la razón
-junto con el resto de la ropa-
Ahora, somos solo instinto
leonados, lobeznos,
asilvestrados...
y huimos hacia el reverso
de esta noche asediada.

Van cayendo las estrellas
tras la cruel metamorfosis
acéfalas, prematuras.
Híbridos despojados,
seremos hitos de las luces,
cuando la luz no basta...

ya se ven los primeros surcos de sangre,
la noche agoniza en manos del alba.

Tráfico de almas.

Solo querías su cuerpo,
su sexo
en tus manos,
-con las que le alimentabas-.
Lamías su mente
con tu lengua libidinosa.

Te encantaba fugarte en sus sábanas blancas
y ensuciarlas de ti.

Quisiste cogerle y guardarle en el cajón
de tu mesita nocturna,
-ese destinado a las urgencias-.
Y sacarle el polvo a tu antojo
En la sed y en el hambre,
Usar y tirar
para seguir ensuciándole con tu recuerdo.

Era carne ,

carne en tu cañón,
a punto de saltar,
pero resulta que fuiste tú quién saltó
por los aires,
esparciéndote por todo su cuerpo

-ese que tanto querías-

y se llevó tu alma succionada
al rincón más sucio de su corazón
para volver a empezar,
pero ahora,
es tu cuerpo el que está en el cajón.

Salitre

Me dirijo hacia la superficie,
más bien me arrastro
acabo de sustraerme de las profundidades asfálticas,
creo recordar que acabé en este agujero
en el último vuelo.
Mi cuerpo desnudo
y arañado por desalientos,
ha llegado hasta aquí casi en ebullición,
a punto de evaporarse.

Perece que a lo lejos puedo ver
pasajeros que marchan rápido,
al compás del martilleo del tiempo,
paso casi rozandome,
quiero intoxicarme de su gravedad,
bajo mi mirada buscando sus ojos
tras funéstas máscaras,
pero el abismo abraza mi espalda,

solo encuentro
ojos herméticos que me traspasan
es peor de lo que recordaba,
y mi instinto ingrávido se hace más fuerte
aunque mis alas aún están pringosas
de la viscosa masa que me absorbió.

Al otro lado del espejo

¿Brillamos?

Es tu voz quién la posee
tu voz literalmente,
llega a adentrarse hasta
lo más profundo de su vientre,

las luces siguen apagadas
y de repente (al otro lado del pasillo)
un sonido de cristales,
rompe el silencio

y tu respiración.

entonces sientes precipitarse
hacia tu boca el roce
de sus labios entreabiertos
notas como vibran contra los tuyos
con su respiración entrecortada,

y sus ojos felinos,
se clavan en tus pupilas
sembrando una toxicidad embriagadora,
sin hablar,
os reconoceis,
y sus ojos se acercan aún más
sientes como te retan

¿“un cuerpo a cuerpo”?

Tu instinto reacciona inmediatamente,
y decides, acercando su ligero cuerpo
contra el tuyo,
recorrer el espacio
central de su pecho,
con tu legua
notas como se hincha a cada paso,
y la respiración se hace más profunda,
hasta llegar al filo de su barbilla,
y te acercas a su boca,
al filo de su abismo

entonces si ,
comienza la lucha de las bocas
la boca que has dibujado
con tu dedo
al otro lado del espejo,
ahora te muerde
y labra para ti un cielo de saliva

allá por donde te ama,
allá por donde te lame,

Sus manos recorren todos
los latidos de tu cuerpo
hasta derramar tu existencia

ahora si,

al otro lado del espejo...

Aquí
está mi corazón
en cintas de embalar
y mi garganta plastificada,

muda.

La llama de una vela se ríe de mí,
prueba mi resistencia a la incerteza
dos cervezas y tus ojos
siguen el juego de la vela y su llama.

Mientras yo juego
con una navaja entre mis dedos
esperando (confiando)
que el azar no atraviese
mi tacto.

Mirada insondable la tuya,
me invita a un trago
para el camino,
y me despido hasta el próximo
vinilo, ¿quizá Sonic Youth?.

Día Rojo

Desenpaño mi autoestima
y escupo a tu espalda mi fragilidad asignada
y sonrio al marcharme
junto con mi alma en una maleta (o viceversa)
volveré a tus brazos,
mi dispersión
tú, mi estado perfecto,
naturaleza asilvestrada
mi hombro sobre el que reír.

Porque no claudiqué mis instintos
ni me reinserté en una vida coreografiada

Me voy

con los pechos llenos de revolución
y los ojos de tigre,

Me entristece tu linealidad

y el alfil de tu derrota,

Por eso,

me voy

lejos del letargo de tus ojos
que aún no se han visto en sí mismos.

Porque tengo fobia al tedio,
tengo adicción al escapismo,
y desde el techo me veo corriendo
hacia el reverso de este día,

mi día rojo.