Flores internas

Nieva polen
llueve en las fosas nasales
No se si comer o dejar que me coman las hormigas
-hacen cosquillas cuando muerden-
Pero las flores
las flores se marchan después de la piel.
No muerden.
Se expanden en (el)silencio.

Hang

Equilibrandome en las calles
que llevan al Sol,
-esas que a veces
te confunden con cemento-
encontré el sonido de sus manos

y de un solo golpe de acero y nitrógeno
se paró el aire y mi equilibrio

me hablaron de la tierra
que nace antes del asfalto
de las risas que viven bajo la boca de lata

de los pájaros que son libres de ciudad
y de la trayectoria de un pez
que se desvía del frío.

Me contaron sobre él

no de donde venía
ni hacía dónde (re)sonaría de nuevo

sino del hueco en la tierra
que podía escuchar su sonido
y habitar en el rasgar de su (t)acto

me hablaron sus manos

sobre acero y nitrógeno

o sobre piel .

Hoy andaba debajo de la risa

con todo el llanto a cuestas...

...Roto el pudor de las estatuas,
algunas lloran por el ojo izquierdo.

José Ángel Valente

Hoy es el día de lluvia que no cala
el día de la sal en los ojos que no lloran

Hoy la noche más larga
la luz oculta de la luna

La madrugada y el alba hiladas
las manos infinitas en la pared

ausentes

del cabecero de mi cama
ausente

Lo circunstancial en la piedra del camino

La crónica del día en el calendario anacrónico

Hoy, el presente impresentable

la caótica calma

Pero hoy finalmente será mañana

cuando la lluvia cale.

Obra de Raquel Sacristán

Fotografía de Isla en Silencio.

Lugar de encuentro: Lavapiés, "El barrio de las Artes".

Hay lugares dónde no existen relojes

pero si el tiempo

Y lugares dónde existen relojes

pero nunca hay tiempo

Perece que todo lo medido

acaba provocando la desaparición

de algo más importante

De un tiempo a esta parte

siento el peso de la medida exacta de todas las cosas

Hasta hace poco andaba buscando un piso de alquiler

una casa, algo así como un hogar
tuve que elegir entre una ventana, aire

luz natural
o metros cuadrados

Me surgen interrogantes sobre la medida de las cosas

¿Cuántos metros cuadrados tiene una vida?

¿Cuántos puedes pagar?

Paseo por el barrio de Lavapiés,

me llama esa fuerza de algo que es mucho más que la suma de sus partes

múltiples colores en balcones y pieles

múltiples lenguajes en lenguas y versos

múltiples vidas en sus calles distintas , iguales

y veo las porras, las pistolas,
me miran sus cámaras
las luces azules de los coches que piden papeles y tiempo,
los relojes

que dividen.

Y vuelvo a preguntarme

¿Cuántos metros cuadrados miden los derechos?

-Me encanta este barrio- pienso
que pena que las vidas estén medidas
en metros

de color

de lenguaje

de género

relojes que matan tiempo

que miden camas calientes
donde poder dormir hasta la próxima hora
del tiempo sin reloj.

Puede que se midan los cuadrado metros

de hogar

el dinero

las fronteras

pero no así

las p a l a b r a s

los d e r e c h o s

la v i d a

Puede que si sigamos midiendo

acabemos desapareciendo

con el tiempo.

De ti a ti

viajo a cien mil leguas sumergida

hasta mi última coraza

se transforma en cora – zón

y siento metAMORfosis

en tus manos indelebles

ya no queda nada de este cuerpo

nada de mi razón.

Ni carne, ni huesos me acotan

ni miedo, ni muerte.

Ahora soy azul de sal,

danza ondulante

Soy líquida

y me derramo...

A mi querida poetisa Mey.


"Si no puedo bailar, no es mi revolución".
Emma Goldman.

Apóstata de lo imposible,
compulsión por los altos vuelos,
con-dicción antagónica, siempre poética
y crónica funambulista

-pobre niña asilvestrada-,

dicen las gentes de bien,
-de bien atadas-

al verla boca abajo
con su falda en la cara
por cabriolas y a lo cuerdo

enseñando al mundo su orgullo
proclama su revolución.

Construyendo caminos: dirección Utopía.

Hoy vi una estrella caer lentamente,
aún no era de noche
cuándo ella trataba de fugarse
de Madrid y su lacónico silencio ...
Mis ojos la siguieron hasta ver su desaparición.
Eso si, antes de marcharse dejó en mis labios un deseo.
Es difícil ser y estar solamente
anclada en este ahora
y no pensar en el siempre
y en el "lo dejaré para otro momento",
finalmente todo tiende
a fugarse dejando una estela a su paso.