Corazones, razones y otras vísceras

No puedo ya ir contigo Peter.
He olvidado volar y...
Wendy se levantó y encendió la luz:
él lanzó un grito de dolor..."
James Matthew Barrie
Peter Pan.

Cenar o cenarse a otro ser humano
Investigar otra piel,
que como tú confunde las señales.
El tráfico de órganos está mal visto
(y además ya es un delito)
El tráfico de almas es aún incontrolable.

En la noche de la siembra
los grillos cantan enfermas canciones.
Los árboles se retuercen
y las voces no hablan, se comunican:
-sal de tu jaula alada-.

Las semillas en mi boca
y la lengua en el quicio de una puerta
Ambulante entre plumas y abismos
dije rostros.
Digo jaulas.
Me dirijo al viejo rancho de las memorias.
La aUTOPIstA me observa.
A pesar de nuestro estado actual de conocimiento
el viento sigue en su certeza:
-los árboles serán libres-
y nosotr*s enfermas canciones de grillos.

Mi cuerpo líquido se vierte como
abono de raíces incendiadas
Entonces,
¿qué valor adquiere el miedo
cuando el instinto es otro?

¿cuáles son los parámetros?

comer y decir muerte
vomitar y saber qué del amor.

Y saber qué.

La calle está entrando por la ventana. Al otro lado se escucha el descoser de las gargantas. Son los pájaros y su revelación. A este lado Janis Joplin sigue con su -Turtle Blues-
Entre contracciones deambulo. Encuentro una caja-de esas ocultas en las habitaciones del tiempo-. Dentro, el amor desde el exilio. Aquellas cosas y nosotr*s- dibujos en blanco y negro-.
Se escribe una historia:

Amaba al viento por su forma de acariciar espaldas.
Se colaba entre sus huecos
Sobre todo en sus pulmones

Él la amaba por su forma de soplar la arena
Y su entropía aérea
Pero sobre todo por su escapar después

La calle y sus revelaciones de nuevo a la ventana.
Todo es pasajero.

Un misterio la terquedad de l*s amantes.

Ando ya cansada de mi boca en blanco, de contarte desde mi cefalea
cosas que nos aproximan desde nuestras lejanías particulares:
que el campo esta sangrando y desde mi ventana se acercan las mareas
-que andan también ya cansadas de los techos azules-.

Y que ahora estoy pensando en ama-polas.

Ella camina lento

Esta noche es de humo
de boca a matriz

atrás dejó una barra
unos ojos xdistantes
y las bocas de humo
las tóxicas bocas de poemas que no se dicen

atrás
las manos que acarician árboles
que ahora son celulosa inerte
y supuran versos

rasgada
de piel a voz
camina lento
hacia la casa que no la espera tan temprano

se refugia entre las flores cementadas del desierto
en los versos que no son del papel,
esta noche no.
Se bailan entre las sábanas

y después se esfuman
entre el pelo
y bajo la lengua

Mientras camina
se le antoja pensar que todo el humo de esta noche
son poemas que no se pueden escribir

-y punto-

A través de estos cristales sucios
no distingo la lluvia
gota y polvo
se confunden

cristales
y arena -escenario que cambia con el viento-

del otro lado
mi espalda de mujer pájaro huye vertical

mi cuerpo
-ese espacio reversible-
también parece cambiar
de viento a viento

Madrid 8 de Marzo
una barra de bar
alcohol y pupilas
ni muy juntas, ni muy separadas
de momento intoxicándose

Ella se expande al otro lado
de la ventana
y se detiene en los cuatro mástiles
que retienen la ciudad

Vuelve a las pupilas de enfrente.

-quieres ser mi anécdota esta noche?-

te llevaré a mi anecdótica habitación

al de-sastre

No. No temáis Ulises
no canto para matar
en todo caso después de morir

Tampoco ardo en hogueras
que son contra la revelación

Ni tengo infección de manzana.

He sido Sirena, Bruja, y Eva
antes que todo lo anterior
mi Historia se ha escrito al reverso.
Con la letra pequeña.

Me llaman fresca , perra, puta
mujer de mala vida, gratis
me denomina la Real Academia de la Lengua
-Española-

gratis -por lo visto un mal término-
aunque tanto si cobro como si me trueco
prostituta,
una profesión un tanto inadecuada
según este cuento

Pero también fui princesa
si dormía esperándote
y pura nieve
si elegía el blanco

de nuevo la manzana
y su veneno

Morir o matar

si no, salir huyendo tras la carroza
y perder un frágil zapato de cristal
así debía ganarme
ese honor de princesa

¿Qué dices?
¿Te vienes al de- sastre?.

No temas Ulises
no es necesario
más mástiles en las ciudades

No canto para matar

en esta historia cantamos todas
y que no te engañe la Real Academia de la Lengua
-Española-

tú también estás dentro.

Comienza el espectáculo, la poeta maldita arranca de un papel su cuerpo. Contingente piensa que el escenario es de arena y ella salitre. Su voz escala la garganta herida. Es, en esos momentos cuando recuerda el filo de una piruleta hace veinte años en el parque, como ella misma en su particular trapecio del valor -aFILADA, siempre-.
Le duelen las palabras que hambrientas lamen el sucio papel de aquellos versos derramados en noches de párpados secos y cantos de grillo.
El espectáculo trascurre con normalidad, como simpre: sonrisa y armadura de papel
-ceñidas al cuerpo-.
Y allí frente a los impresentes, maldice una vez más las efímeras costuras de su papel y el filo de aquellos ojos -veinte segundos antes en la arena-.

Καληνύχτα

Congelando la madrugada...INSTANTánea como yo...

Que a medida que yo te adentro
y tú te adentras en mi
se engullen nuestros ojos

-esos agujeros negros insondables-

Y el azar, en su locura, ríe
mientras escapa a mover el Universo"

E.Porta

Vida surgida y resurgida...

No poseo nada ni a nadie,
todo surge del mar.
El devenir de la marea
azota, engulle y escupe.
Pero también nos mece y nos
reinventa en los naufragios.

Lo que no tuve
lo dejé en la orilla,
y poco a poco
nos vamos encontrando.

Salitre

Me dirijo hacia la superficie,
más bien me arrastro
acabo de sustraerme de las profundidades asfálticas,
creo recordar que acabé en este agujero
en el último vuelo.
Mi cuerpo desnudo
y arañado por desalientos,
ha llegado hasta aquí casi en ebullición,
a punto de evaporarse.

Perece que a lo lejos puedo ver
pasajeros que marchan rápido,
al compás del martilleo del tiempo,
paso casi rozandome,
quiero intoxicarme de su gravedad,
bajo mi mirada buscando sus ojos
tras funéstas máscaras,
pero el abismo abraza mi espalda,

solo encuentro
ojos herméticos que me traspasan
es peor de lo que recordaba,
y mi instinto ingrávido se hace más fuerte
aunque mis alas aún están pringosas
de la viscosa masa que me absorbió.