Crónicas Nocturas III: Aletear en mitad del Resplandor

Colibrí sobre baldosa.

Tan sucio. Tan bello.

Multiplicada en cientos de mí,
vuelo alrededor de la cabeza de un pájaro.
Pobre pájaro loco. Abre el pico y nadie le entiende.
Hay veces que piensa en disparase/me.

Soy la Alicia apátrida.
La Maga sin tiza
ni rayas que esnifar
en una rayuela sin piernas

El desorden es tan fácil
pasas por aquí
y dejas la escena de un crimen
Cuánto tardaré en borrar las pistas
que siguen la lógica de tu modus operandi

Ted Bundy y otros pocos
también tuvieron sus momentos de gloria
(y hasta clubs de fans)
-el drama es tan romántico-
Dejarlo todo como estaba. Todo menos algo.
El cuerpo.

Los pájaros también (a)ma(n)tan.

Crónicas Nocturnas II: Plomo en las retinas.

Temo amo odio.
May la Goulue

Anclada en la noche
con sus muñecas al cabecero de una cama
Su cuerpo iglú a punto de romper
a su cabeza ideas y disparos

Una hormiga más por aplastar
en su agujero de cáscaras de hombres.
De aquellos amantes maniacos que la mataron.
Ahora rompen filas.

Fumar crack o estar enamorada
Estirar la mano y tocar un refugio en llamas
No quemarse.
Miro al frente y veo las guerras.
Y un brazo menos es un motivo de abrazo.
Pero...

Hay un río
Un jardín
Un cielo
Siempre algo que nos precede. Y que nos sobrevive.

12 de Octubre.
Mientras los aviones de la guerra nos sobrevuelan
follamos como bestias en nombre de la paz.
Nos hemos inventado lenguas,
palabras como Odio/Amo.
Nos hemos inventado.
Las fronteras son muertos apilados.
La paz interior.
Los cables. El ruido. Los peces ahorcados.
La inocencia se (a)paga.

En la rutina veo las caras de la muerte.
Y las cruces para quien las crea.
Y sigo pensado lo mismo (lo único)

-lejos de ella hay algo que no podremos soportar. Nunca.
Y es que al igual que sucede en la guerra,
lo que realmente tememos es a la amputación-.

POESÍA ELECTRÓNICA. Presentación RGB-COLECTIV. Mery Malaya & RGB

Miércoles 3 de Noviembre de 2010. En el Plató Transfiguart -La Tabacalera- Embajadores, 53. A partir de las 21 horas.

Queremos crear un espacio de experimentación dónde diferentes tipos de comunicación se encuentren a través de un diálogo que fluya de la creatividad más instintiva. Objetivo: comunicar-sentir.

http://www.rgb-kolectiv.com/

Crónicas Nocturnas I. Algunos puntos de sutura.

(Aprender a digerir). Y confesar qué hay debajo de un vestido que pasó fuera toda la noche y que prefirió provocarse el llanto para no engordarse de vacío.

(Aprender a montar en bicicleta). Y que lo hizo desde aquel lugar donde nadie podía oírla. Nadie. Excepto las máquinas que pasaban a ras de su carne, tan leve. Mientras descendía pensaba que quizá solo un movimiento hubiera bastado para apretarla contra la carretera.
Pero su inestabilidad la rescató.

(Aprender interpretación). Anoche fue consciente más que nunca de aquella frase, mejor sola que mal acompañada. Y le salió un sarpullido en el culo. Siempre se rodeó de malas compañías en la etapa del dolor y los granos en la frente. -Se lo recordaba su matriz en los momentos cruciales-. Sucedió que acababa de salir de un bar, dónde un tipo le había dicho: o me besas o me voy. Y ella le dijo: lárgate.

(Aprender a pronunciar). No dejó de preguntarse qué hay oculto tras las lenguas cuando las retinas supuran algo que no se saben.

(Aprender a amar). Por eso decidió dosificarse gota a gota, temía ser lo suficientemente tóxica para provocar la muerte. O lo que es peor: sensibilización.

(Aprender a llorar). La vida es mirar una pantalla y sentir la incomunicación. El sufrimiento provoca soledad. El dolor es ser consciente de la vida.

Y llorar descongestiona la entraña.

(Aprender a reír). La felicidad es un gesto en los labios que forma un círculo concéntrico al que te acercas, con los ojos cerrados imitando el mismo gesto primitivo, que al olor de la teta materna aprendimos a articular. (Todo un acto de supervivencia). Una mano en la espalda, comunicarse con otro animal, cantar a tus plantas antes de dormir. Y sobre todo, tumbar al miedo contra la cama o la pared y pronunciarle . Vivir es ser consciente. Reír/Llorar es solo eso. Un rescate. Un acto contagioso. Y Para bien o para mal, ya no nos quedan profilácticos.

Onanismo Mental

El deseo es una enfermedad. Crónica. Cómica. Trágica.
Morder el polvo que fuimos. El polvo que somos.
Enterrar las manos. Enterrarse entera.
Apretar fuerte la mandíbula. Desnudarme. Desgajarme.
Mi léxico me ha abandonado. Enfermo.
Humedecerse y morir. Retornar en soledad.
Sucia. Sucia. Sucia. Nunca estuve tan sucia.
Polvo soy. Mas en barro me convierto.
Entierra tus manos. Un epitafio sobre piel: "ha sido un placer".
El deseo es una enfermedad mortal.

Multiorgánica. Multióptica.

"En ti soy la mutación secreta"
Paul Valéry.

Rescatarse en un país accidentado: de la risa del pánico, del desierto en el tórax. Rescatarme de ti para seguir buscándote en los invernaderos. Porque te adentras y creces. Me rasgas las tripas como este barco rasga las aguas. Y al mar le arranca el llanto de un orgasmo, después me escupe su espuma blanca a la cara. Rescatarte de las botellas mensajeras de cuellos ensangrentados. Aquellas palomas de los edificios blancos nos hablaron: -dejarnos con nuestra tragedia. Rescataros de las certezas del mundo-.

Trepar cuerpo a través.

Me gusta esa espalda
-dónde entran los pájaros-
y las manos de picos
y el sexo de plumas

Qué es ese hombre de pájaros incompletos
o ese pájaro de *hombres imperfectos.

* Referencia a May la Goulue.