Multiorgánica. Multióptica.

"En ti soy la mutación secreta"
Paul Valéry.

Rescatarse en un país accidentado: de la risa del pánico, del desierto en el tórax. Rescatarme de ti para seguir buscándote en los invernaderos. Porque te adentras y creces. Me rasgas las tripas como este barco rasga las aguas. Y al mar le arranca el llanto de un orgasmo, después me escupe su espuma blanca a la cara. Rescatarte de las botellas mensajeras de cuellos ensangrentados. Aquellas palomas de los edificios blancos nos hablaron: -dejarnos con nuestra tragedia. Rescataros de las certezas del mundo-.

Trepar cuerpo a través.

Me gusta esa espalda
-dónde entran los pájaros-
y las manos de picos
y el sexo de plumas

Qué es ese hombre de pájaros incompletos
o ese pájaro de *hombres imperfectos.

* Referencia a May la Goulue.

Profiláctica

Se tragó las llaves
cortó una cuerda de su garganta
y se colgó del edificio más alto.

Con el pubis a ras de las nubes
el miedo se vuelve ácido lisérgico

Hoy el cielo es un suicidio colectivo
y Lúa abre el paso a las demás
-caigan sin quemar-
Todos esos ojos, esos rostros incendiados
serán nuestros.
No entraremos en la nada eterna. No.
Sino en este país frió donde el sol es caliente.
Aquí donde el viento del Oeste
y aquellos neurolépticos son imprescindibles.

El miedo es el peor abismo
y solo uno puede arrancarse del pozo agarrándose los propios pelos
y tirando hacia arriba.
Mario Benedetti
- Primavera con una esquina rota-

Y me vuelvo arcilla
solo la sintaxis de los cuerpos sabe de esas cosas
Ya no importa el orden de los días
el tiempo solo puede pasarnos por encima.
Solo ese espejo / donde el sexo
el de la esquina rota /donde el amor
que contusa intenta restituirse a sí misma

como aquel poeta que regresa de intramuros.

En la noche de la siembra
los grillos cantan enfermas canciones.
Los árboles se retuercen
y las voces no hablan, se comunican:
-sal de tu jaula alada-.

Las semillas en mi boca
y la lengua en el quicio de una puerta
Ambulante entre plumas y abismos
dije rostros.
Digo jaulas.
Me dirijo al viejo rancho de las memorias.
La aUTOPIstA me observa.
A pesar de nuestro estado actual de conocimiento
el viento sigue en su certeza:
-los árboles serán libres-
y nosotr*s enfermas canciones de grillos.

Mi cuerpo líquido se vierte como
abono de raíces incendiadas
Entonces,
¿qué valor adquiere el miedo
cuando el instinto es otro?

¿cuáles son los parámetros?

comer y decir muerte
vomitar y saber qué del amor.

Y saber qué.

La calle está entrando por la ventana. Al otro lado se escucha el descoser de las gargantas. Son los pájaros y su revelación. A este lado Janis Joplin sigue con su -Turtle Blues-
Entre contracciones deambulo. Encuentro una caja-de esas ocultas en las habitaciones del tiempo-. Dentro, el amor desde el exilio. Aquellas cosas y nosotr*s- dibujos en blanco y negro-.
Se escribe una historia:

Amaba al viento por su forma de acariciar espaldas.
Se colaba entre sus huecos
Sobre todo en sus pulmones

Él la amaba por su forma de soplar la arena
Y su entropía aérea
Pero sobre todo por su escapar después

La calle y sus revelaciones de nuevo a la ventana.
Todo es pasajero.

Un misterio la terquedad de l*s amantes.

Ando ya cansada de mi boca en blanco, de contarte desde mi cefalea
cosas que nos aproximan desde nuestras lejanías particulares:
que el campo esta sangrando y desde mi ventana se acercan las mareas
-que andan también ya cansadas de los techos azules-.

Y que ahora estoy pensando en ama-polas.