Καληνύχτα

Congelando la madrugada...INSTANTánea como yo...

Que a medida que yo te adentro
y tú te adentras en mi
se engullen nuestros ojos

-esos agujeros negros insondables-

En blanco

Y todo lo blanco está tras la ventana

a la que ella se acerca
y toca con su nariz,
para sentir su calma en frío.

De repente, un hálito de vida dibuja
una sonrisa en el cristal.
Y su creadora la admira con-pasión
mientras piensa:

-Crear sonrisas,
qué fácil parece desde este lado-
y su nariz roja
-ésta vez sin goma, al natural-
se aparta del frío pedazo de vidrio.

Ojalá llegara este hálito
a todas esas luces rojas de la autovía
dirección: ochohoras de inercia
con Salida CO2 poruntubo

llega su parada
y las puertas del tren se abren
dejando tras de sí el frío
dosificado en las dermis
junto con el resto de pasajer*s

Y una vez en el andén
una nueva reflexión la asalta,

Acabo de darme cuenta de que me gusta el frío:
hace sentir(me) más cerca de mi,

hasta me abrazo.

Desplegar alas

en el rozar

de tu lengua en mi espalda

en el escuchar

de tus palabras

y sus maneras.

-Mi acto reflejo-.

Que mis alas

no comprendan

su complejo mecanismo

y aletear así

en tus ojos y sus aguas.

-Mi calma-.

Eso, y

sentir mis tripas

-invernadas tiempo atrás-

despensar lo sentido

dormir poco

a tu lado

-Mi descanso-.

Tu tACTO

libre y etéreo

como solo él sabe SER.

-Mi escalofrío-

el mejor de los síntomas,

porque AHORA siento/pienso ser

e p i d é r m i c a

Una estación,

lluvia en saliva
y saliva en andén,
dos miradas abismadas
entre mar y paneles de abeja
mientras,
en el horizonte se equilibra el AZUL,
elegido como el mejor de los escenarios
para la actuación del silencio.

Silencio en bocas
y ruido en todo aquello que no importa,

-demasiado ruido-

pero la quietud de las palabras
es eterna
si las voces se ahogan en sed
y el verbo saciar entra en escena.
la miel y la sal ya son una en el abismo...


Silencio, se besa...

A mi querida poetisa Mey.


"Si no puedo bailar, no es mi revolución".
Emma Goldman.

Apóstata de lo imposible,
compulsión por los altos vuelos,
con-dicción antagónica, siempre poética
y crónica funambulista

-pobre niña asilvestrada-,

dicen las gentes de bien,
-de bien atadas-

al verla boca abajo
con su falda en la cara
por cabriolas y a lo cuerdo

enseñando al mundo su orgullo
proclama su revolución.

Construyendo caminos: dirección Utopía.

Ahora
un silencio sangrante en tus párpados,
huecos
secos
un halo parnasiano y un tacto maldito...
me cortan la garganta
tu boca ilegible
tu triste figura,
Ahora
huye de ayer
muerde
la mañana en Siena
con una Luna latiendo
en tus aguas pulcras
un suicidio cerebral
ensucia las pasiones, pasivas

transcurren por tu yugular,

-díme poeta maldito, ¿cómo escribir
en tus manos con mi cuerpo en el exilio?-

¿Por qué en lugar de utilizar las tijeras
para cortar la soga del ahorcado
decides clavarlas en nuestros pechos vacíos?
De ellos brotan los silencios
que nos salvan momentáneamente
de la fatídica mañana
"un café solo, por favor".