POESÍA ELECTRÓNICA. Presentación RGB-COLECTIV. Mery Malaya & RGB

Miércoles 3 de Noviembre de 2010. En el Plató Transfiguart -La Tabacalera- Embajadores, 53. A partir de las 21 horas.

Queremos crear un espacio de experimentación dónde diferentes tipos de comunicación se encuentren a través de un diálogo que fluya de la creatividad más instintiva. Objetivo: comunicar-sentir.

http://www.rgb-kolectiv.com/

Crónicas Nocturnas I. Algunos puntos de sutura.

(Aprender a digerir). Y confesar qué hay debajo de un vestido que pasó fuera toda la noche y que prefirió provocarse el llanto para no engordarse de vacío.

(Aprender a montar en bicicleta). Y que lo hizo desde aquel lugar donde nadie podía oírla. Nadie. Excepto las máquinas que pasaban a ras de su carne, tan leve. Mientras descendía pensaba que quizá solo un movimiento hubiera bastado para apretarla contra la carretera.
Pero su inestabilidad la rescató.

(Aprender interpretación). Anoche fue consciente más que nunca de aquella frase, mejor sola que mal acompañada. Y le salió un sarpullido en el culo. Siempre se rodeó de malas compañías en la etapa del dolor y los granos en la frente. -Se lo recordaba su matriz en los momentos cruciales-. Sucedió que acababa de salir de un bar, dónde un tipo le había dicho: o me besas o me voy. Y ella le dijo: lárgate.

(Aprender a pronunciar). No dejó de preguntarse qué hay oculto tras las lenguas cuando las retinas supuran algo que no se saben.

(Aprender a amar). Por eso decidió dosificarse gota a gota, temía ser lo suficientemente tóxica para provocar la muerte. O lo que es peor: sensibilización.

(Aprender a llorar). La vida es mirar una pantalla y sentir la incomunicación. El sufrimiento provoca soledad. El dolor es ser consciente de la vida.

Y llorar descongestiona la entraña.

(Aprender a reír). La felicidad es un gesto en los labios que forma un círculo concéntrico al que te acercas, con los ojos cerrados imitando el mismo gesto primitivo, que al olor de la teta materna aprendimos a articular. (Todo un acto de supervivencia). Una mano en la espalda, comunicarse con otro animal, cantar a tus plantas antes de dormir. Y sobre todo, tumbar al miedo contra la cama o la pared y pronunciarle . Vivir es ser consciente. Reír/Llorar es solo eso. Un rescate. Un acto contagioso. Y Para bien o para mal, ya no nos quedan profilácticos.

Onanismo Mental

El deseo es una enfermedad. Crónica. Cómica. Trágica.
Morder el polvo que fuimos. El polvo que somos.
Enterrar las manos. Enterrarse entera.
Apretar fuerte la mandíbula. Desnudarme. Desgajarme.
Mi léxico me ha abandonado. Enfermo.
Humedecerse y morir. Retornar en soledad.
Sucia. Sucia. Sucia. Nunca estuve tan sucia.
Polvo soy. Mas en barro me convierto.
Entierra tus manos. Un epitafio sobre piel: "ha sido un placer".
El deseo es una enfermedad mortal.

Multiorgánica. Multióptica.

"En ti soy la mutación secreta"
Paul Valéry.

Rescatarse en un país accidentado: de la risa del pánico, del desierto en el tórax. Rescatarme de ti para seguir buscándote en los invernaderos. Porque te adentras y creces. Me rasgas las tripas como este barco rasga las aguas. Y al mar le arranca el llanto de un orgasmo, después me escupe su espuma blanca a la cara. Rescatarte de las botellas mensajeras de cuellos ensangrentados. Aquellas palomas de los edificios blancos nos hablaron: -dejarnos con nuestra tragedia. Rescataros de las certezas del mundo-.

Trepar cuerpo a través.

Me gusta esa espalda
-dónde entran los pájaros-
y las manos de picos
y el sexo de plumas

Qué es ese hombre de pájaros incompletos
o ese pájaro de *hombres imperfectos.

* Referencia a May la Goulue.

Profiláctica

Se tragó las llaves
cortó una cuerda de su garganta
y se colgó del edificio más alto.

Con el pubis a ras de las nubes
el miedo se vuelve ácido lisérgico

Hoy el cielo es un suicidio colectivo
y Lúa abre el paso a las demás
-caigan sin quemar-
Todos esos ojos, esos rostros incendiados
serán nuestros.
No entraremos en la nada eterna. No.
Sino en este país frió donde el sol es caliente.
Aquí donde el viento del Oeste
y aquellos neurolépticos son imprescindibles.

El miedo es el peor abismo
y solo uno puede arrancarse del pozo agarrándose los propios pelos
y tirando hacia arriba.
Mario Benedetti
- Primavera con una esquina rota-

Y me vuelvo arcilla
solo la sintaxis de los cuerpos sabe de esas cosas
Ya no importa el orden de los días
el tiempo solo puede pasarnos por encima.
Solo ese espejo / donde el sexo
el de la esquina rota /donde el amor
que contusa intenta restituirse a sí misma

como aquel poeta que regresa de intramuros.